Descripción
La calle muerta en agosto o viva como un ruidoso infante donde parejas vuelan en parques. Donde el solitario busca porqués, donde el tiempo hace de corriente velozmente lenta ante el disgusto.La calle: mi espacio de trabajo. Me ha dado y también me ha quitado.Ni mil oficinas fresquitas me valen lo que un tramo de infernante acera.No soy vagabundo pero vivo en ella.Donde resuelvo enigmas en la paz de la espera.
Valoraciones
No hay valoraciones aún.